David Seaman phát bóng lên, Frank Lampard đón bóng từ giữa sân và mở ra biên phải cho David  Beckham. Dấn thêm vài nhịp, thoáng thấy Michael Owen chạy chỗ khoảng trống thông minh, Beck câu bóng chính xác vào trung lộ để tiền đạo số 10 thâm nhập vùng cấm.

Nhanh như sóc, Owen chạy cắt mặt hậu vệ, xỉa bóng vào góc xa khung thành nhưng thủ môn kịp lao ra chắn bóng. Alan Shearer như từ dưới đất chui lên lao vào tung cú sút bồi. Vàooooo, 1-0 cho tuyển Anh. Đó là pha ghi bàn tôi từng mơ thấy thuở còn là fan trung thành của đội bóng xứ sương mù.

Với tôi, World Cup 98 là nơi tình yêu bóng đá bắt đầu và Tam Sư chính là "mối tình đầu". Mỗi tối cuối tuần, khi giải ngoại hạng Anh lên sóng, tôi lại gặp Steve Mc Manaman, Steven Gerrard, John Terry... để rồi yêu Tam Sư lúc nào không hay.

Thế nhưng, tuyển Anh lại giống như chàng trai hư với tính khí thất thường, phập phù khó đoán. Khi vui thì chiến thắng tưng bừng, khi buồn thì vẫn có thể thua thảm hại trước đội vô danh tiểu tốt.

Tình yêu của tôi được thử thách qua mấy kì EURO và World Cup, đổi lại chỉ là nỗi thất vọng não nề. Niềm tin bị lung lay, tình yêu bị bào mòn dần. Mọi thứ cứ mai một và tàn lụi theo năm tháng, tuyển Anh trong tim tôi một thưở giờ đây chỉ còn là cái tên hiện lên trong nỗi nhớ vội vàng.